Nouvelle, suite...

Elle est dans une ruelle sombre. Ruelle pavée de son passé. Elle court à perdre haleine. Elle est suivie, poursuivie. Epiée, traquée. Son poursuivant est indétectable. Il porte une cape d’invisibilité. Il pose ses pas dans les siens, sans bruit, immatériel. De lui émanent seulement les affres de l’angoisse. L’angoisse pure. Celle qui vous rend vulnérable. Celle dont la grande Faucheuse se délecte car elle sait qu’elle est un de ses vassaux les plus dévoués. Celle qui annihile toute capacité de raisonnement, celle qui vous réduit à l’était d’animal. Primitive,  ancestrale, viscérale, impulsive, incontrôlable. Seul exutoire : la fuite. Une fuite éperdue, irraisonnée, pathétique. Vitale.

L’ombre se dresse devant elle. Immonde. Terrifiante. On devine un rictus dans sa face creusée. Rictus jubilatoire d’une emprise totale. Délectation de la manipulation. Lou n’est plus qu’une marionnette désarticulée. Ses membres de bois, non, de plomb, dansent mécaniquement une gigue grotesque. Elle se démène, inutilement, futilement.

Mais quel est donc ce monstre assoiffé de la sève qui suinte des blessures de ce pantin ?

Lou est dans une impasse, face à un mur. Elle se retourne. Le monstre est sur elle. Elle sent son haleine fétide. Il crache, il postillonne son venin. « Tu n’es pas digne de vivre ».  Il susurre ces mots, les déroule avec sa langue fourchue. Puis il fond sur elle. Un cri animal, désespéré. Un hurlement de bête. Qui vous glace le sang. Qui lui glace le sang. Mais c’est elle qui vient de crier, ou plutôt les tréfonds de son inconscient qui se révoltent. Elle est saisie par le froid de l’ombre, elle est engloutie, avalée, digérée par ce monstre sans nom. Elle n’est plus. Si, l’instinct de survie la ramène. Elle émerge… Les cheveux en bataille… Etc.