Il est souple et nerveux, toujours sur le qui vive
Se détend violemment mais sans chercher l'esquive
Si décharné qu'il fut, il porte des stigmates
Que curieuse je contemple, faisant courir mes doigts
Me réapproprier doucement et sans hâte
Ce drôle de squelette qui maintenant est moi.
Il a gardé pourtant toute sa vivacité
La démarche est coulante et le port altier
Des formes androgynes qui cachent un coeur de femme
Sensible et écorchée, parfois désespérée
Mais pour laquelle l'espoir brille comme la flamme
Qui nourrit chaque jour ce corps tant détesté.
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