Pélerinage

Sur une place, une fontaine. Elle raconte le temps qui coule. Ses gargouilles rigolent : elles font des bulles de souvenirs. Les bruits bruissent, ils frissonnent, de cet été qui ronronne, pause salutaire dans l’avenir. Attablée sur cette place, je contemple en sirotant une bière la vie qui sourd autour de moi. Elle jaillit d’éclats miroitants, prismes de cette enfance qui fut la mienne en cet endroit. Les enfants jouent, ils courent, ils sautent, comme je le fis, il y a des siècles. Les badauds flânent, avec cette sérénité « vacancière » qui permet d’étouffer, le temps d’un rêve, les contraintes de la vie chimère. Un passage dans une cathédrale, qui me raconte l’Histoire, comme les histoires de ces anonymes qui viennent les lui confier…  Dieu, que j’aime cette ville, ces rues, ces pavés, fondations de ma légende personnelle. Pavés usés des pas qui les ont foulés, façades qui murmurent avec indulgence sur le passage des fourmis humaines, lesquelles s’extasient en admirant la couleur de leurs habits. Tour de Babel, Arche de Vie, c’est juste une ville : Le Puy en Velay, la ville où je suis née.